En baldre, d'Esther Prieto

Qué inútil foi la vida que llevemos,
los viaxes y maletes dacuando esfeches
y les llárimes d'agrín de les partíes.
Pa nada nos valió la tierra d'otru,
l'acíbare guardao nos cacivos d'entós
y una infancia colgada del deséu.
Qué inútil foi l'ávida señal de que vivimos,
y tornar otra vuelta cola boca enllena
de palabres bien rares pa los fíos.
Pa poco nos valió salir al sol desconocíu,
morrer per caminos de pasu y entá esperar
les cares daquella, les miraes d'antanu.
Pa qué poco, dios, vivir ente la llerza
sabedores namái de la muerte de los nuesos
en telegrames nuecherniegos y bien fríos.

Esther Prieto

(La mala suerte, 2000)