La nuiche, de Pepín de Pría

    ¡Qué dolces tan los cielos
Al fenecer la tarde,
Cuando non hay un ñublu...
Cuando non xibla un aire...
Cuando llume sereña
Selino caye... caye...
Y esnidia... y alonxana...
Y esvanécese... y vase...!
    ¡Qué guapa ye la nuiche
Cuando' l tesoru esparde
De sos arrellucientes
Fermoses lluminaries!
    ¡Con cuántu afán los güeyos
Nel so misteriu espáyense,
Y esnala 'l pensamentu
Tres d' ellos á rodiase
D' estrelles y luceros….
Como tarán los ánxeles
En sos paseres d' oru
Y ripios de diamantes!  

    ¡Ah nuiche, dolce nuiche,
Q' al alma bona trayes
Ydeyes malencóliques
Pertienres y persantes!
    ¡Ah nuiche, dolce nuiche,
Que yes pa los mortales
Un llibru relluciente
D' enfenetibles planes,
Que tien ringlones d' orbes
Que polvu d' oru orbayen.
Y lletres de lluceros
Y estrelles de palabres!...
    ¿Qué ye la lluz solana
Que dende 'l cielo caye
Dende que l' alba amiga
Fasta que vien la tarde,
Qué ye, na comparanza,
Contigo comparable?
    ¿Contigo que t' allumen
Centelles engazades
De rollos de rellámpagos
Y foles amburantes
Que 'n ámbetu 'n que roden
Fástase 'l étre abrasen?

    ¿Hay chispa que non muerra?
¿Hay lluz que non pigace?
¿Hay sol que non se clise,
Nin fueu que non se mate?
    Pero hay to ñoble sombra
Tesa, terne ' nfondable;
To sombra que non muerre,
To sombra que foi antes
Que 'l mesmu sol, pos taba
En sueñu eternu añándose
Nel so trubiecu de étere
Mentantu que i cantaben
Cantidos del misteriu
Les nuiches etenrales.

    ¿Hay flor que non s' esfueye,
Color que n' atristaye,
Bravén que non amustie
Y arume que n' acabe?
Hay una, non más una:
La flor de to linaxe.
    Hermosa flor prendida
Del ámbetu nes rales
Al senu de Dios llega
So ' strañu raizame;
D' estrelles y lluceros
Ye so vistosu cálice,
Y pal Siñor en illi
Busquen la miel los ánxeles.

    ¡Mal fixeron los homes!
¡Mal fexo Miguel Ánxele
Rincar d´una cantera
Un cantu pa Ilabrate!
    Pa tí tudu 'l Pentélicu
Y Paru y les Carrares
Non añeren abondo
Peñedú nes entrañes.
    Tú, nuiche soberana
Non puedes ser de mármole;
Tú tienes que ser fecha
De tí mesma, y trabate
Del ámbetu del cielo
Pel altu colondrame,
Con tristes tapeceres
Y dolces alborades
Con llumes muremundes
Y sombres tiñeblaries
¡Y 'I pavor del misteriu
De tos escuridades!

    ¡Oh nuiche, dolce nuiche,
Rixu de Dios amante,
Ramu d' estrelles pures
Que per el cielo espayen
Arumes del Etenru!
¡Dexa que 'l alma vaguie
Per tos misterios. ¡Déxala
Beber nos mananciales
De soma y lluz que broten
De to senu' nfondable;
Y dexa á la mió alma
Gociosa arrodiáse
Y á to imperiu l ' ofierta
Facer de miós cantares.
    De todes mios angusties
Débati yo les llárimes,
Débati yo miós quexes,
Débati yo miós cántigues,
Y la gloria que vego
De Dios, que 'n tí resplándie...
Que ye como 'l guarnéscola
Que ponxo 'n to semplante.

Pepín de Pría

(Asoleyáu en Los nuevos bablistas, 1925)

Aire y Llume, de Pepín de Pría

Desque dexasti, Rosa,
Les vegues y les campes;
Y como flor temprana
Q' arropiellás el aire,
Entrasti d' isti pueblu
Pe les sombrides calles,
Tás, mialma, palidina,
Tás tristiquina, miániques.
Fuxeren los colores
De tos mexelles blanques,
Y tú, que yeres l' iris,
Más qu' illi rellumante,
Más qu' illi pintadina,
Xinxona y agradable,
Quedasti, mió xoya
Que pena da mirate:
Neve son tos mexelles
Ñeve to frente d' anxel,
Y ñeve blanco y frío
Perxélati la sangre.
¡Dexar d' un paraísu
Los gocios y les gales
Por isti pulgatoriu
De penes y de llástimes!….
Si aquí tou son falseces.
Engaños, enñordiades,
Nin I' amiganza é cierta,
Nin la querencia grande….
Nin ye 'l pan tou de trigo
Nin l' agua que mos traen
Foi enxamás coída
Per plácides fontanes.
¿Qué más dá qu' haya flores
Y sedes y diamantes,
Y allúmelos la trémbole
Perclara Iluz d' alambre,
Si les flores,.. tan músties
Y les sedes. . tan llacies,
Y les menudes chispes
Que so la xoya bailen
Non tienen comparanza
Con ises que relampien
Fuxendo á rellumidos
De les gotines d' ámbare,
Que 'I alba xinxonina
Semó per so les plantes ?
¡La lluz !... Isa que xuren
Que lleva 'n so linaxe
Los rayos y centelles
Que cielo y tierra abrasen,
Isa llama que cunten
Que dando güeltes ñace,
Y fuxe per podrielles,
Y príndenla nes llámpares,
Y entóncenes enrónase
Y enciéndese de rabies...
¿En q' ha ser, Rosalina,
En q' ha ser semeyable
Col rayu de la lluna
Blanquín, tranquilu y suave?
¿Mermadu refocilu
Q' alluma cuatro calles,
De xeme' n cuando muerre,
De xeme 'n cuanto arde,
Col rayo ingriente y sópitu
Del cielo comparase?...
¿Con isi que rabexa
Y risga nun estante,
Con un aflundiu ardiente,
Los ámbetos del aire?...
¡Los homes son el diañu
Topando semeyances!
....................................
Ven, ven, de todos modos,
Al campu ven, mió anxel,
Verás come te quedes
En dos ó tres mañanes
Más guapa que les flores
Que llucen en tou Ciares.
Dexemos d' isti pueblu
Les retorcides calles;
Salamos d' isti bálagu
De torres y de cases;
D' isti burbúr de xente,
D' isti tronlu de frábiques...
Dexemos isa llume
Que dando güeltes ñace,
Más dan les pomparines
De les corrientes agües,
Y más, diz que, tovía,
Pel aire, les esnales
De les abeyes, cuando
P' entre les flores anden
Acollechando á tema
La miel pa sus panales.
Ven, ven; verás el rayu,
Non isi rayu fráxile
Que ñace de los homes
Entre les floxes manes,
Sinón aquel q' amigaya
Dende los lluminares
Del cielo, de les fondes
Altures estrellades,
Y 'l ámbetu arresquiebra
Y los nublones frande
Y en un rixu de tiempu
Allúmati arogante
Los pueblos y les llombes,
Los cielos y les mares,
Con tal lluz que les nubes
Encandílense, plasmen,
Y en un tronidu sópitu,
De puru gozu españen...
Vamos per isos campos
A saborgar el aire
Cargau de frescu arume
De flores y manzanes.

Pepín de Pría

(Asoleyáu en Los nuevos bablistas, 1925)

La Fonte de Fascura, de Xuan María Acebal

Baxando el puertu Sueve
d'Antayo so la falda,
y d'Uruyán xuntino
pos una piedra algama,
esquita de la peña
la fonte qu'hai más guapa.
   Del llau del Saliente,
que ye per onde mana,
y que costudo un pocu
hasta una riega baxa,
traviesa la siendina
que va a so mesma entrada.
   ¡Qué suave qu'ella cuerre!
¡Qué llimpia surte l'agua!
¿Qué comba fai el vidru
que de la peña salta!
Y ¡cómo les burbuyes
rebullen na fontana
al par que cuerri nella
aquel gordón de plata!
   Esfechu en munchos filos,
que l'un tres l'utru escapa
per delles de resquiebres
del tanque que l'ampara,
texendo y destexendo
pel prau alantre esbaria,
y menien les sos fueyes
al palpu d'aquella agua,
igual que si quixeren
paga-y ansí la gracia,
les plantes y les flores
que salen pela campa.
Cuntar el sin fin d'elles
qu'el suelu tudu cuaya,
val más cuntar les herbes,
que guañen na toñada.
   ¡Oh fonte de Fascura!
Contigo en comparanza
¿qué val la de Blandusia
nin todes cuantes haiga?
   Tú das verdor al campu,
frescura al aire dasla,
y bálsamu y colores
de ti la flor los saca.
   Tú aguces el telentu
d'aquel que tien la gracia
de fer cantares bonos,
si non no-y sirves nada.
   Por eso los cabritos
non van a enlluxar to agua,
metiendo en tos regueros
sos uñes y so barba.
   Tampoco va la choba
con plumes d'utru maja
que da non más glaíos
y ciuda ella que canta;
nin d'otros paxarucos
non va la garandaya,
pos tiénenlo de suyo
berrar por más que faigan;
como si'l cantar fora
estar fala que fala
dando la parpayuela,
p'al postre decir nada.
   A ti va la palomba
qu'el to arrullar la engaña,
igual que si fos d'una
de les de so bandada.
   A ti va la cerrica,
el pardu, la calandria,
malvises, ruinseñores
y el tordu a beber to agua;
y desque los sos picos
los meten na to taza,
y, chando dalgún sorbu,
esclaren so garganta,
oye-yos los xiblíos
ye cosa qu'a ún lu mata.
   Tamién la paxarina,
que va de rama en rama
picando peles flores,
nel to alberque s'apara.
   A ti van les rapaces
y enllenen la ferrada;
si alguna al dir foi triste
de güelta alegre canta:
   "¡Ai de la fonte fría!
¡ai! de la fonte clara,
¡ai! l'agua que corría
¡ai! l'agua que manaba
bebíla y consoléme
¡Bendita sea so gracia!"

   Y al fin hasta'l sol mesmu
en ti sos güeyos clava,
pa qu'en nublina subas
allá a esfrece-y la cara;
y amiyes otra güelta
en perles de rosada
qu'el frescu de la lluna
col so relante cuaya,
y sema tempranino
esnaletando l'alba.
   La fonte de Fascura
non tien, non, comparanza
nin cola d'Helicona
Agánipe o Castalia.
   Atápenla per riba,
faciendo la enramada
a modu d'una bóbada,
brazaos de ramasca,
y pinguen de los britos
de tan espesa mata
les flores y la fruta
montés, sabrosa y guapa!
¡Qué lluz amortecía
y al par tan encantada
per entre la espesura
d'aquel balagar pasa!
   Sientáu baxo d'ella,
enriba d'una llábana
que sal d'aquella peña
non sabe unu ú s'afaya,
si duerme, si está espiertu,
si ye verdá o si suaña.
   Allí anda una papuda,
qu'a fer so ñeru entama,
y van el machu y fema
a cualu más s'aballa.
   Si yerba una enguedeya
nos gayos d'una rama
col picu y coles uñes
echándo-yos llaciada;
el utru va purriendo
el mofu que fai falta,
y pon, pa bien mullillu,
camada y más camada.
   Y si ella pa agüecallu
da güeltes y escargata
sin dar mano a recáu
va triendo él suave llana
de flores, que la críen
nos brotos u la apaña.
   Pasando algunos díes
añérase ella y guaria
hasta que los pitinos
yá salen de la cáscara.
   Entós ye l'alegría,
y el non tener parada,
y andar los dos a tema
a tre-yos bocaráa.
Si piesca ella un mosquitu
caza él la musaraña
y esnalen, vanse y güelven
y ún ceba y utru canta.
   Aquel xiblar tan dulce,
más dulce qu'una flauta,
qu'allá pela arboleda
retrañe, a semeyanza
de si otra paxarina
el mesmu son cantara.
   Aquel sin fin de flores,
y aquel burbur del agua,
y el toldu y so espesura
y aquella lluz clisada,
y aquel airiquín suave
y el recendor qu'acarria
y, al fin, con todu aquello
non sabe unu u se afaya.
   ¡Non ye, non, maravía
que digan qu'una xana
llabró n'isi requexu
d'encantos so morada!
   ¡Oh! ¡fonte de Fascura!
mio frente ya está blanca,
y entá cuando en ti pienso
non sé lo que me pasa,
si duermo o estoi espiertu;
si ye verdá o se suaña
   ¡Suañar! ¡ai! si la dicha,
mas qu'ella foi soñada,
por un sin fin durara
¡que nunca esconsoñara!

Xuan María Acebal

(Asoleyáu en Los nuevos bablistas, 1925)

En baldre, d'Esther Prieto

Qué inútil foi la vida que llevemos,
los viaxes y maletes dacuando esfeches
y les llárimes d'agrín de les partíes.
Pa nada nos valió la tierra d'otru,
l'acíbare guardao nos cacivos d'entós
y una infancia colgada del deséu.
Qué inútil foi l'ávida señal de que vivimos,
y tornar otra vuelta cola boca enllena
de palabres bien rares pa los fíos.
Pa poco nos valió salir al sol desconocíu,
morrer per caminos de pasu y entá esperar
les cares daquella, les miraes d'antanu.
Pa qué poco, dios, vivir ente la llerza
sabedores namái de la muerte de los nuesos
en telegrames nuecherniegos y bien fríos.

Esther Prieto

(La mala suerte, 2000)

Muerte, d'Esther Prieto

Y un día cualaquier vendrá la muerte
a mirame la cara
y nun tendré yá vagar nin pa llorate,
nin pa contate les estremaes formes de la vida.
Yá nun tendré vagar p'arrepentime
d'aquello que nunca nun fixi,
de lo que fui —tan poco, según se mira—
de tolo que punxi en fueu y me quemó.
Y un día cualaquier vendrá la muerte
pa llevame de la mano
—fríu de xelu ente los deos—
y acaso sorría cola sele sorrisa
de los muertos.

Esther Prieto

(La mala suerte, 2000)

Les voces del olvidu, d'Esther Prieto

Nun vos diré cómo yeren les voces qu'enxamás oyera,
aquelles qu'un día picaron nel gargüelu
siendo nena saya rosa
y un gazapu de tristura.
Nun vos diré cómo yeren los regueros,
aquel camín pel qu'anduvi, pequeñina.
Nun vos diré nada. Nacerá'l silenciu
llanzáu al vientu, vueltu bocarriba,
fechu carne, fechu ná como'l camín,
como les voces qu'enxamás oyera.
Non, nun vos diré nada. Voi cayer al suañu
d'esta nueche fecha olvidu,
con tol pasáu perdíu,
como si aquel camín nun lu pisare,
y naciera ayer, ayer talamente.

Esther Prieto

(Edá de la memoria, 1992)

Edá, d'Esther Prieto

Agora, nena que fuisti cuantayá,
adolescente de mañanes blanques
y otra vez,
nena na ciudá,
trémente les manes del aire,
el tiempu por venir
y abúltate la vida otra vuelta
cadena erma de pareyes y relós,
suañu metálicu y de coche
cruzando rápidu la cai y la to casa.
Agora, que yá nun yes a cuntar
colos deos la edá de la memoria,
dices namái tardes de plata,
esti escozor d'home estremecíu
y la historia qu'has d'interpretar.
A la to edá,
abriesti yá les puertes al dolor;
el tiempu, igual que los recuerdos,
foi prendiendo en ti,
y lo mesmo que lo scuentos, foi la risa
arena de los llares espardío pela tierra.

Esther Prieto

(Edá de la memoria, 1992)

"Cuenten que ta pa llegar el branu", de Miguel Rojo

Cuenten que ta pa legar el branu
colos sos parreiros de lluz
la encesa calma de les nueches
y los xeranios pingando
nos ventanales del día.

Cuenten que ta pa llegar el branu
que yá vien pel Sur
amenáu poles andolines
y poles muyeres que lu provoquen
col obleru de la so risa.

Cuenten que ta pa llegar el branu
p'asomase al bocal del pozu
onde se miren los namoraos
los muertos
y los nenos —¡inocentes!— que xueguen a escondese del tiempu.

Cuenten que ta pa llegar el branu.
Un día d'estos...

Miguel Rojo 

(Bilbao. Estación terminal, 2001)

País, de Miguel Rojo

Gústanme los países de tierra verde pero tamién aqueḷḷos
de tierra tan erma que solo las piedras puenen fin al paisax.
Gústanme los países de las auguas. Inmensos ya ḷḷargos ríos
qu'escaecen orieḷḷa ya desembocasruda, la memoria de la fonte.
Países marinos de la sal.
Países tan nuevos que, como na cara sarapayosa d'un adolescente,
inda refierven nun fueu de fornu ya forxa.
Países feitos con fríu azul.
Países —en fin— multicolores, plumas d'un gran páxaru que canta
en ḷḷinguas miles ya con formas ya vezos que fain esecepcional
ya sola la tua cara ya las tuas zunas.
Únicos países que fain un únicu país qu'ía la Tierra ya que you
cuerro con pías ya güeyos, enceláu ya amorosu como solo s'anda
la novia primera.
Esti ía'l mio queríu país.

Miguel Rojo

(Buscador d'estreḷḷas, 1996)

La mio vida era lixera como un páxaru, de Miguel Rojo

Alcuérdome de nenu.
Aquel yera'l Tiempu.
Pero too eso pasó.
Nun recuerdo bien, sólo queda'l recuerdu
y esti ye mentirosu por vocación:
una vez soñé que yera Odiseu y les míos primes serenes,
Quería matales y después violales.
O al revés…
Nun recuerdo bien.
Yá dixe lo que de fulera tien la memoria.
Otra vez sentí que
tenía corríos munchos caminos.
El sol posábase nel arba de les zapiques
y ente los briellos aldovinábase
la espluma del llechi recién mocíu
u yo dexaba los llabios.
Había un xarrón d'allabastru. ¿Cómo
sedría la mano que posó flor?
¿Tendría l'arume que sólo da la xuventú
o sería mano d'abultaes venes
penada pol pesu los díes?
Tamién espié a Tasos cuando foi arreglase
el dentame a Atenes. Volaba
penriba les piedres y del mar.
"¡Ye tan guapo volvete a ver, amor!", dicía.
"Quiero que los míos dientes nuevos
solo muerdan caricia na to carne abierta,
mansos tigres pastiando tos llabios,
bebiéndote la voz
mientres sueñes con pexes,
allá
pa contra la historia,
allá
onde tovía les columnes busquen
el llivianu pesu azul del aire..."
Esto -y decía Tasos a la so amante
mientres la so muyer lu esperaba en casa
preñada de nueve meses.
Por entoncies, la mio vida yera lixera como un páxaru.

Miguel Rojo

(Territorios, 1980-2005)