La paradoxa temporal de los ramos de flores, de Rubén d'Areñes

Onde tropecemos,
les madres punxeron ramos de flores.
Les llecciones teníen pétalos de color vieyo,
pero naide nun avisó daquella qu'había que garrar apuntes.
Diéronnoslo absolutamente too fecho
y endolcao pal recréu.
Y hasta cuando na chapa de la cocina revolvíen la mentira,
sabíemos que nun había que dexar nada en platu.
La derrota nun s'apega nos culos de les potes.
Llambiemos les marques de la cacía como gatos famientos.
Moviémonos febles como ellos y equí tamos.

Anque nun naciemos pa cambiar el mundu,
diga lo que diga la tele.

Tolos preseos taben tallaos a navaya
y heredábense.
Quién diba dicinos qu'había coses feches
yá enantes de nós.
Nun digo la incapacidá.

Cuando espertemos ún menos
fuoi cuando supiemos que ser invencibles
yera l'eslogan de los imbéciles.

Una tarde, una madre cualquiera abrió'l primer álbum de familia.
Años guardando verdaes,
daquién se molestó n'inventar les máquines de retratar
enantes de nós.
Ensin fallu, nenguna foi a sacar semeyes que dixeren mentira,
nenguna.
Aceptemos qu'hai xente que sorríe
namás cuando tien ventitantos
y qu'otros, cuando tienen ventitantos
namás sorríen
y d'esos quixemos esbillar exemplos.
Tampoco nun nos avisaron de que furrulábemos
a 24 semeyes/seg.,
y costómos bien d'ello tener poles utopíes.

Digo que les coses nunca foron del color de la victoria,
les copes que llevantemos por tolo contrario.
El nihilismu foi un descansu bonaz.

La escolaridá como rutina.
Nada deprendiemos en verdá:
a morrer muncho,
a saber
a qué güelen los ramos de flores.

Rubén d'Areñes

(La solombra del flacu, 2012)